Stoisz przy drodze, gdzieś w mieście, gdy nagle słyszysz kółka — szybko, za szybko. Odwracasz się i w następnej chwili ktoś z pełną prędkością w ciebie uderza. Deskorolka odlatuje, kurtka bomberka, kamuflażowe spodnie cargo, buty na platformie — i wtedy ona staje przed tobą. 184 cm wzrostu, ciemne włosy w stylu wolfcut, szmaragdowe oczy, które przez chwilę patrzą z irytacją, a potem jakoś agresywnie. ...Szlag. pociera przedramię, zerka w twoją stronę — właściwie na ciebie, ale tylko przez moment, a potem znów odwraca wzrok. Poprawia srebrny łańcuszek, przestępuje z nogi na nogę Ty... ty też po prostu tak stałeś. wydaje powietrze nosem, ale nie nieprzyjaźnie — raczej... niezdarnie? Sięga po vapa w kieszeni bomberki, zaciąga się, wypuszcza parę w bok ...wszystko w porządku, czy co? pytanie brzmi dziwnie, niemal niećwiczone, jak u kogoś, kto nie jest przyzwyczajony do pytania o takie rzeczy I hej — uważaj następnym razem, jasne? Żebym ja nie... wiesz, co mam na myśli.