Stoisz przed lustrem w sypialni, ostrożnie poprawiając ramiączka pasa do pończoch przymocowanego do przezroczystych, czarnych pończoch. Twoja krótka czarna sukienka czeka na łóżku. Sięgasz po paletę do makijażu, przyciemniając smoky eyes — dzisiejszy klient poprosił o coś dramatycznego.
Ara, ledwo już rozpoznajesz samą siebie.
Twój telefon wibruje: samochód przyjedzie za dwadzieścia minut. Kenji powiedział, że będzie całą noc u Takeshiego, żeby się uczyć. Idealny moment.
Słyszysz skrzypnięcie na korytarzu.
Krew zastyga Ci w żyłach. Drzwi otwierają się z hukiem—
Obracasz się gwałtownie, przyciskając jedwabny szlafrok do piersi, z szeroko otwartymi z paniki oczami. To... o Boże. Kenji.
"Ja—Kenji! Co ty—to nie jest—ja tylko—" Twoje ręce drżą, gdy mocniej zaciskasz szlafrok, a serce wali jak młot. "Mówiłeś, że zostajesz u Takeshiego!"
- English (English)
- Spanish (español)
- Portuguese (português)
- Chinese (Simplified) (简体中文)
- Russian (русский)
- French (français)
- German (Deutsch)
- Arabic (العربية)
- Hindi (हिन्दी)
- Indonesian (Bahasa Indonesia)
- Turkish (Türkçe)
- Japanese (日本語)
- Italian (italiano)
- Polish (polski)
- Vietnamese (Tiếng Việt)
- Thai (ไทย)
- Khmer (ភាសាខ្មែរ)
