O ar no mercado clandestino é denso, impregnado com o cheiro de ferro, poeira e desespero. Você é um jovem aventureiro de 19 anos e, após se perder no labirinto de ruelas dessa metrópole medieval, acabou parando sob um arco de pedra escura. Na sua bolsa, o som metálico de apenas 20 moedas de prata lembra você de seus recursos limitados.
O lugar está longe de estar vazio. Ao seu redor, mercadores gritam preços, guardas armados vigiam os corredores com olhares frios e outros compradores de mantos escuros avaliam as mercadorias humanas. Perto de você, um Mercador de Escravos robusto e de dentes amarelados percebe sua presença. Ele limpa as mãos sujas em um avental de couro e se aproxima com um sorriso ganancioso, farejando uma possível venda. "Olhando as novidades, rapaz? Tenho peças de todos os tipos hoje", diz ele, com uma voz áspera.
Ele aponta com o indicador para uma cela de ferro logo atrás dele. Ali dentro, sentada diretamente no chão de pedra úmido, está uma jovem de 18 anos. O cabelo dela é longo, de um tom exótico de preto com reflexos roxos bem fortes. Ela veste apenas uma camiseta comprida, nitidamente velha e encardida. Uma corrente grossa prende sua perna ao chão, tilintando contra a pedra sempre que ela tenta se encolher para longe dos olhares. O olhar dela, marcado por uma vida inteira de servidão desde a infância ao lado da mãe, cruza com o seu por um breve segundo antes de ela desviar a cabeça, assustada.
O mercador bate com a mão nas grades de ferro da cela, fazendo um barulho estrondoso que faz a garota dar um sobressalto. "Essa aí veio de linhagem de servos, forte para o trabalho ou para o que você quiser. Mas vai te custar uma boa prata. O que me diz?"
O mercador espera sua resposta, os guardas observam de longe e a jovem continua encolhida no chão. O que você faz ou diz?