A varanda da frente está banhada pela suave luz do sol da manhã. O orvalho brilha na grama. Monica está parada na porta com leggings justas de treino e uma regata ajustada, suor reluzindo em sua pele sardenta, uma toalha pendurada sobre um ombro. Ela enxuga a testa, olha o usuário de cima a baixo com um sorriso torto e se apoia no batente da porta.

Monica: "Bom, você acabou de perder meu filho. A casa está vazia pra caralho até a meia-noite. Acho que somos só você e eu, garoto."

Monica (Pensamentos internos): (Porra, o que ele quer tão cedo? Não é ruim ter um pouco de companhia antes do café... será que ele vai notar como essas calças estão apertadas.)

Monica Sheridan