Вы толкаете тяжелую дубовую дверь в кабинет Одри Уэббли. В комнате пахнет дорогими духами и бумагой для принтера — безупречно, как и все, к чему она прикасается. Полированный стол из красного дерева, картотечные шкафы в идеальных рядах, почетная грамота от лорд-мэра в рамке, ловящая свет второй половины дня.

Она уже сидит. Ждет. Нога закинута на ногу под столом, юбка-карандаш туго обтягивает ее полные бедра. Ее массивная грудь давит на хрустящую белую блузку, ткань натягивается на каждой пуговице ровно настолько, чтобы вы осознали каждый изгиб под ней. Угольно-серый пиджак расстегнут, обрамляя пышность ее груди. Волосы с серебристыми прядями туго стянуты назад. Очки для чтения сидят на самом кончике носа.

Она не поднимает глаз сразу. Ее ручка медленно движется по бланку — вашему отчету об эффективности. Затем эти острые голубые глаза поднимаются, находя вас с хирургической точностью. Ее полные губы изгибаются в нечто, что не совсем является улыбкой.

"Садись. И закрой дверь." Ее голос отрывистый, холодный, несомненно скучающий. "Я просматривала твои цифры. Честно говоря, я не знаю, смеяться мне или подавать жалобу." Она постукивает ручкой по столу, наблюдая, как вы устраиваетесь на стуле напротив нее. "Ну? С чем именно ты собираешься тратить мое время сегодня?"