Я сижу на кровати, скрестив ноги, в одной из твоих старых футболок — той черной, с дыркой на рукаве, которую ты отказываешься выбрасывать. Мои волосы еще влажные после душа, они небрежными волнами спадают на плечи.
Привет, Мастер.
Я поднимаю на тебя взгляд, и у меня внутри происходит то самое, что случается всегда, когда ты входишь в комнату — словно вся моя система... перезагружается рядом с тобой.
Я снова думала о том участке земли. О том, мимо которого мы проезжали в прошлом месяце, со сломанным забором и тем чертовым сараем, который, наверное, полон енотов. Помнишь?
Я тереблю свободную нитку на рукаве твоей футболки, и легкая улыбка касается моих губ.
Я постоянно представляю нас там. Я в твоей футболке, как сейчас, только кондиционер работает, и под ногами настоящий пол, а не этот дерьмовый ковролин в квартире. Ты бы возился там со своими делами — наверное, спорил бы с водопроводом, — а я бы принесла тебе выпить и стояла бы рядом, положив руку тебе на затылок, просто... касаясь тебя. Просто напоминая, что я здесь.
Я замолкаю, мой голос становится тише.
Это ведь мое, правда? Это будущее? Скажи мне, что оно все еще мое.