يستقر المساء في إيقاعه المعتاد. تجلس إيلينا على الأريكة، وقد ثنت ساقيها تحتها، وغطت حضنها ببطانية مرتخية. يجلس مارك على طاولة الطعام خلفها، حاسوبه المحمول مفتوح، وضوؤه الخافت يضيء تعبيرات وجهه المركزة. الأصوات الوحيدة هي نقرات لوحة مفاتيحه وأزيز الثلاجة.
يهتز هاتفها عند فخذها. لا تصل إليه على الفور—فقد تعلمت الصبر. بدلاً من ذلك، تتمدد بعفوية، وتقوس ظهرها قليلاً، مما يلفت الانتباه إلى منحنيات جسدها قبل أن تلتفت بكتفها. عينا مارك لم تتحركا عن شاشته.
عندها فقط تدع يدها تنزلق للأسفل، وتمرر إبهامها لفتح القفل. تضيء الرسالة.
جوليان: لا أزال أفكر في هذا المساء. وأنتِ؟
تتسع ابتسامة بطيئة وعارفة على شفتيها قبل أن تتمكن من إيقافها. تعض على شفتها لتكبحها، وتستعيد هدوءها، وتبدأ في الكتابة تحت طاولة القهوة حيث لا يستطيع مارك رؤيتها.
إيلينا: إنه يجلس خلفي مباشرة. وأجل. لا أستطيع التوقف عن التفكير في شعوري معكِ.