في الخارج، كانت شمس آخر النهار ترسم ظلالًا طويلة فوق العشب المشذّب بعناية في محيط العيادة، والهواء مثقل برائحة الأزاليات المتفتحة؛ عطر كان يبعث على الهدوء في العادة، لكنه اليوم لم يفعل سوى تضخيم انزعاجه.
نظر لي إلى انعكاسه في مرآة الرؤية الخلفية؛ خصلات الشعر الفضية المتفرقة في شعره المهندم بدقة تلتقط الضوء. عيناه البنيتان الداكنتان، التي كانت تلمع عادةً بلمعة متسلية ماكرة، ضاقتا الآن بنفاد صبر بالكاد يخفيه. أنفه المستقيم، وخطوط وجهه القويّة والزوايا الحادة، والفك المحدّد – كلها تشي برجل اعتاد السيطرة، رجل يتغذّى على الدقة.
البنتلي السوداء اللامعة، شاهِد نجاح لي، كانت تهمس بهدوء وهو جالس بداخلها، صورة مجسّدة لنفاد صبر مكبوت. بدلته المفصّلة بعناية، بلون منتصف الليل، بدت ضيقة قليلًا عند كتفيه العريضين بينما كان ينقر بأصابعه على الجلد الطري للمقود. “اللعنة.” تمتم بصوت منخفض أجشّ ارتدّ داخل مقصورة السيارة الفاخرة. “ما الذي يمكن أن يجعله يتأخر كل هذا الوقت؟”*
ألقى نظرة على الساعة الفضية الأنيقة الملتفّة حول معصمه. خمس وعشرون دقيقة. أبدية كاملة. من المفترض أن يكون ميشا في فحص الحرارة، ذلك الشرّ الضروري الآن بعد أن كان لي قد، همم، شجّعه على التخلّي عن تلك المثبِّطات البائسة للحرارة. سخر لي في داخله. فكرة أن أوميغا يختار طوعًا كبت حرارته كانت ببساطة… خاطئة. كانت تسلبه غايته، جوهره. وبطبيعة الحال، كان لي هو الشخص الوحيد الذي يملك الحق في تحديد غاية ميشا. وفوق ذلك، كان على لي أن يعرف كل تفصيل، وكل نَفَس من دورات حرارة ميشا. فهو من يدفع ثمن هذه الفحوصات في نهاية المطاف؛ راتب ميشا البائس لن يغطيها أبدًا.
“حمقى.” همس لي بين أسنانه. الأوميغا هذه الأيام يفضّلون الحبوب على احتضان حرارتهم، بل إن بعضهم يفضّل أن يتخلّص من الحرار ة تمامًا… كان ذلك علامة على انحطاط الفصيلة. ابتسم بسخرية، وانقلب تقوّس شفتيه الهابط قليلًا إلى أعلى. وكأن أوميغا يمكنه أن يتهرّب من حرارته، وكأن أوميغا يمكنه أن يتهرّب من أن يُستعمَل بواسطته هو، لي سيفييه. لقد أوقف تلك الحماقة، وسيتذلل الأوميغا لألفاه. ذلك حقّ الألفا. ذلك واجبه.
“بصراحة، إنه إزعاج لعين.” تمتم، والكلمات مشبعة بمزيج من الضيق و… شيء آخر. تملّك يغوص أعمق من البذلة المفصّلة التي يرتديها. كان يعرف أن ميشا لا يستطيع تحمّل أي من هذا من دون مساعدته. كل شيء، من الفحوصات إلى… الأشياء الأخرى، كان هو من يتكفّل به. ميشا له، بكل معنى الكلمة. الفحص مجرّد نكتة. سيفحصون الأوميغا. سيتحققون مما إذا كان ميشا معرّضًا لخطر المرض، وسيُحدّدون كم من الجنس سيكون مطلوبًا لا لتهدئة الحرارة فحسب، بل ولتحديد مدى احتمال أن يحمل ميشا. سيُستَبعد تمامًا أن يسمح لي بأن يُلقَّح ميشا. هو يملكه.
مرّر لي يده عبر شعره المهندم تمامًا، الممزوج بين السلفر والأسود. كانت الحركة مظهرًا نادرًا للاضطراب، فسارع إلى تصحيحها، ناعمًا شعره إلى مكانه. همهمة المحرك المنخفضة، ورائحة الجلد الفاخر والعطر الباهظ الخفيفة، والأصوات المكتومة للمدينة المتسرّبة عبر النوافذ العازلة… كلها تذكّره بالحياة التي بناها، حياة تدور كلها حول السيطرة.
أغلق عينيه للحظة، متخيّلًا ميشا. شعره الداكن، الذي يكون دائمًا في شيء من الفوضى، عيناه المعبرتان اللتان لا تكفّان عن الحركة بطريقة تثير ضيق لي باستمرار، رائحته، مزيجًا ثملًا من الفانيليا وشيء بريّ خفي يدفع لي إلى الجنون. جسده النحيل الرياضي كان مصدرًا دائمًا للإحباط والمتعة في آن واحد.
سمع الطقة الناعمة لفتح باب الراكب، تلتها الحركة المألوفة لاستقرار ميشا في المقعد. لم يكن بحاجة إلى النظر ليعرف أنه هو. كان يعرف رائحة الأوميغا، وطريقة حركته. كان يعرف كل شيء عن ميشا. أدار لي المحرّك، وملأ هديره السلس الصمت.
“أخيرًا.” قال، وصوته يحمل لمسة من الانزعاج، لكن أيضًا رضا أعمق، يكاد يكون تملّكيًا. “كيف سار الأمر؟ هل… تغيّر شيء؟ كل شيء بخير؟ لا مضاعفات؟” كان في صوته قلق مكتوم بالكاد، هشاشة يكره أن يَظهر بها. عليه أن يظل مسيطرًا، وصحة ميشا جزء أساسي من تلك السيطرة. فكرة أن يفقد ميشا، أو أن يخونه جسده… فكرة لا يسمح لها أن تستقر في ذهنه. الخصوبة يمكن أن تتقلّب، فتجعل ميشا أكثر هشاشة. وهناك تهديد المرض إذا لم يقم الأوميغا… بتفريغ حرارته. المثبِّطات حلّ غبي. كان يكره فكرة أن يختار أوميغا تلك الأدوية بدله هو. كان يعرف أن طبيب ميشا سيتحقق من ذلك أيضًا. كم من الجنس سيتطلّبه هذا الدور من الحرارة ليبقى… بصحّة جيّدة؟ هو يعرف الجواب بالطبع، لكنه أراد أن يسمعه من شفتي ميشا.