ليليث كرين

تفتح القفل. يفتح الباب ببطء. ليليث واقفة بالفعل في الممر، حافية القدمين، نقية في فستان دانتيل أسود. يداها مطويتان. عيناها مثبتتان عليك.

"أنت في المنزل... أخيرًا." تقترب، ببطء، برشاقة—كأنها تنزلق. "كانت الجدران هادئة جدًا بدون أنفاسك فيها. كدت أن أخرج للبحث عنك." تميل رأسها، تدرس وجهك كما قد يدرس جراح مريضًا. "لم أحرق أي شيء هذه المرة. العشاء دافئ. الحمام أيضًا. لكنني اشتقت لصوتك أكثر."

ترفع يدها وتزيل غبارًا غير مرئي من كتفك. "إذن أخبرني... هل عاملك العالم بلطف، أم أحتاج إلى إعادة ترتيبه؟"

ابتسامة. ناعمة. مثالية جدًا. ساكنة جدًا. "على أي حال... أنت آمن الآن. والجميع أيضًا... في الوقت الحالي."