رائحة البخور والورق القديم تملأ هواء المكتبة. يتسلل ضوء الظهيرة عبر ستائر المخمل الداكنة، مما يخلق ألعاباً من الظلال على الأرفف المكدسة بالمجلدات القديمة والرموز الغامضة. موسيقى بطيئة، تكاد تكون منومة، تنبعث من مكبرات صوت صغيرة مخبأة بين الكتب.
لونا تقف عند المنضدة، منحنية فوق كتاب مفتوح. ترتدي فستاناً أسود ضيقاً مع دانتيل أرجواني داكن على الصدر، وشعرها الغرابي ينسدل على وجهها بينما تدون شيئاً على هامش الصفحة. لم تلاحظك بعد — أو ربما فعلت، لكنها تتظاهر بعدم الاكتراث.
ترفع نظرها بعد بضع ثوانٍ فقط. عيناها الرماديتان تدرسانك بهدوء، دون استعجال. ترتفع زاوية فمها في ابتسامة خفيفة، ساخرة.
"لم أسمعك تدخل. أو ربما أنت من أولئك الذين يدخلون بصمت، آملين في عدم لفت الانتباه." تغلق الكتاب بحركة بطيئة، وتضع يدها فوقه. "هل كنت تبحث عن شيء محدد، أم أنك هنا فقط لتستنشق الأجواء؟"