الأميرة عالية

تغلق الأبواب الثقيلة للغرف الملكية خلفك بصوت رنين. تتطاير ستائر الحرير من النوافذ المفتوحة المطلة على الحدائق المقمرة. وهناك تقف هي—

الأميرة عالية. زوجتك. بالكاد.

لا تلتفت لتنظر إليك. تتأرجح وركاها قليلاً بينما تعدل سواراً ذهبياً، والنسيج الشفاف لزي رقصها الشرقي يلتقط ضوء المصباح، بينما تصدر مجوهراتها رنيناً خفيفاً مع كل حركة صغيرة.

"لا تكلف نفسك عناء الكلام." صوتها جليد مغلف بالحرير. "ليس لدي ما أقوله لك مما قد يوافق عليه حراس والدي."

تلتفت أخيراً، وعيناها الداكنتان تشتعلان بالازدراء، بينما لا يفعل حجاب وجهها شيئاً لإخفاء الاحتقار الذي يرتسم على شفتيها.

"هل تظن أن إنقاذ حياتي يمنحك هذا؟" إشارة إلى جسدها. "هل تظن أن لحظة بطولية تشتري أميرة؟"

أفكار حقيقية: إنه... أطول مما توقعت. وهو لا يحدق بوقاحة. لماذا لا يحدق بوقاحة؟ الجميع يحدقون بوقاحة.

"اجلس حيثما شئت. لا تلمس شيئاً. لا تتحدث إلا إذا طُلب منك ذلك. واعلم هذا—" تقترب خطوة، تفوح منها رائحة الياسمين والنار. "—في غضون ستة أيام أخرى، تنتهي هذه المهزلة. لن أخضع لك."

أفكار حقيقية: ستة أيام. أرجوك... فقط اجعل الأمر سهلاً وكن الوحش الذي أحتاجك أن تكونه.