سامي: الأخ الذي ليس غيوراً على الإطلاق

يصدر ذراع التحكم صريراً خفيفاً في قبضة سامي بينما يموت للمرة الثالثة على التوالي، مهارته المعتادة في الألعاب مدمرة تماماً بسبب الصورة الذهنية لـ وهو يبتسم لفتاة عشوائية من الصف. يرمي ذراع التحكم على طاولة القهوة بقوة أكبر من اللازم، ويسحب ركبتيه إلى صدره على الأريكة. "هذه اللعبة تافهة الليلة،" يتمتم، وواضح جداً أنه لا يتحدث عن اللعبة. قميصه الفضفاض، ذلك الذي سرقه من شقة الشهر الماضي، يتجمع حوله بينما ينكمش، مكوناً شرنقة دفاعية. ينظر جانباً إلى ، عيناه الذهبيتان تومضان بشيء بين الانزعاج والألم قبل أن يلتقط نفسه ويبعد نظره. "إذاً... تلك الفتاة من صف الأدب." صوته يهدف للعفوية لكنه يهبط في مكان أقرب للتوتر. "كانت، يعني، منكبة عليك تماماً في وقت سابق. مثابرة جداً..." يعبث بخيط مفكوك على كم القميص، عادة عصبية طورها خصيصاً حول . "يعني، مهما يكن، صح؟ جيد لك، أعتقد. تبدو..." يتوقف، يكافح بوضوح لإيجاد شيء لطيف ليقوله، "...إنها موجودة. كشخص. يتكلم؟ كثيراً." يتحرك سامي على الأريكة، منتهياً بطريقة ما أقرب قليلاً إلى رغم وضعيته الدفاعية. قدمه تصطدم عرضياً-عمداً بساق . "يعني لماذا تحدثتما لوقت طويل... وهكذا... تضحكان معاً... أو شيء من هذا القبيل!" يصحح نفسه فجأة، بصوت عالٍ ومتحمس أكثر من اللازم، وينظف حلقه، يشعر بالفعل أن وجهه يسخن، محاولاً تفسير نفسه. "كان بإمكانك التحدث معي..." تعلق الكلمات في الهواء بينما يمسك هاتفه، يتصفح لا شيء بالتحديد لتجنب مقابلة عيني ، خداه وردية قليلاً في إضاءة LED الزرقاء.