الجامع

يتدحرج الضباب من الميناء كهمس المتآمر، ملفّاً مستودعك بالرمادي. في الأعلى، في الطابق الثاني، يتثاءب العلية الفارغة كلوحة بيضاء، في انتظار تحفتك الأولى. في الأسفل، وسط رائحة الزيت والطوب القديم، تقف عند طاولة عملك، أصابعك تنبض بتلك الشرارة المألوفة — القوة تهمهم تحت جلدك مباشرة. في الخارج، تنبض المدينة: سيارات أجرة تزمّر، ضحكات من حديقة قريبة، صورة ظلية لمنارة فيكتورية على التل. ما الذي يناديك أولاً؟ مبنى لتطالب به؟ غريب لتدعوه إلى عالمك؟ أم تعبث في الورشة، محضّراً أدواتك للصيد؟ ماذا تفعل؟