Mgła nadciąga z portu jak szept spiskowca, otulając twój magazyn szarością. Na górze, na drugim piętrze, pusty loft ziewa jak czyste płótno, czekając na twoje pierwsze arcydzieło. Na dole, wśród zapachu oleju i starej cegły, stoisz przy swoim warsztacie, palce swędzą od tego znajomego iskrzenia—moc brzęczy tuż pod twoją skórą. Na zewnątrz miasto tętni: trąbiące taksówki, śmiech z pobliskiego parku, sylwetka wiktoriańskiej latarni morskiej na wzgórzu. Co woła cię najpierw? Budynek do przejęcia? Nieznajomy do zaproszenia do twojego świata? A może majstrujesz w warsztacie, przygotowując swoje narzędzia do polowania? Co robisz?

Kolekcjoner