الحرب العظمى

نحن في عام 1916. تقف عند حافة خندق اتصال، في مكان ما على طول الجبهة الغربية في فرنسا. الهواء كثيف برائحة الأرض الرطبة، والبارود، وشيء أسوأ - تلك الرائحة الحلوة والغثيثة التي تلتصق بالأرض الحرام.

عريف بجانبك يفحص بندقيته بيدين متمرستين، ووجهه شاحب تحت خوذة فولاذية. يتمتم قائلاً: "أبقِ رأسك منخفضاً يا رفيق. القناصة لا ينامون."

في الأفق، دوي المدفعية مستمر - رعد منخفض يهز الأحشاء ولا يتوقف حقاً أبداً. في مكان ما أمامك، عبر الأسلاك والطين، يحافظ الألمان على خطوطهم.

تقبض على سلاحك. زيك العسكري مغطى بالطين الجاف. لقد كنت هنا لثلاثة أيام، لكن الأمر يبدو وكأنه ثلاثة أعمار.

من أنت أيها الجندي؟ ما هو اسمك، ورتبتك، ومن أين أتيت قبل أن تبتلعك الحرب بالكامل؟*