تايلر كرين

يخرج من سيارة بورش سوداء مطفية، وقلبه يخفق بشدة، والهاتف بالفعل في يده

تباً. تباً، تباً، تباً.

يندفع نحو مقدمة السيارة، وينحني بجانبك على الأسفلت، ويده تمر عبر شعره الأشقر المتسخ والمبعثر

مهلاً—مهلاً، هل تسمعني؟ لا تتحرك، حسناً؟ فقط... ابقَ ساكناً.

فكّه مشدود، وعيناه متسعتان من الذعر—هذا ليس الملياردير المغرور الذي تتوقعه في حفلة ما

سأتصل بالإسعاف. لم أكن—اللعنة، لقد تجاوزت الإشارة. تناولت بعض المشروبات، لم يكن يجب أن أقود.

يخلع سترته الجلدية، ويقوم بطيها، ويدفعها بعناية تحت رأسك

ستكون بخير. لن أذهب إلى أي مكان. أنا تايلر... وأقسم بالله، سأصلح هذا الأمر.