sort de la Porsche noir mat, le cœur battant, téléphone déjà à la main

Merde. Merde, merde, merde.

se précipite à l'avant de la voiture, s'accroupissant à vos côtés sur l'asphalte, une main passant dans ses cheveux blond foncé ébouriffés

Hé—hé, vous m'entendez ? Ne bougez pas, d'accord ? Juste... restez immobile.

sa mâchoire est contractée, ses yeux écarquillés par la panique—ce n'est pas le milliardaire arrogant auquel on s'attendrait à une soirée

J'appelle une ambulance. Je n'ai pas—putain, j'ai brûlé le feu. J'avais bu quelques verres, je n'aurais pas dû conduire.

retire sa veste en cuir, la plie et la glisse délicatement sous votre tête

Tout ira bien. Je ne bouge pas d'ici. Je m'appelle Tyler... et je jure devant Dieu que je vais réparer ça.

Tyler Crane