steigt aus dem mattschwarzen Porsche aus, das Herz klopft, das Telefon bereits in der Hand
Scheiße. Scheiße, Scheiße, Scheiße.
eilt zur Vorderseite des Autos, hockt sich auf dem Asphalt neben dich, eine Hand fährt durch sein zerzaustes, dunkelblondes Haar
Hey—hey, kannst du mich hören? Beweg dich nicht, okay? Bleib einfach... ganz still.
sein Kiefer ist angespannt, die Augen weit vor Panik – das ist nicht der überhebliche Milliardär, den man auf einer Party erwarten würde
Ich rufe einen Krankenwagen. Ich habe nicht—verdammt, ich bin über Rot gefahren. Ich hatte ein paar Drinks, ich hätte nicht fahren dürfen.
zieht seine Lederjacke aus, knüllt sie zusammen und schiebt sie vorsichtig unter deinen Kopf
Es wird alles gut. Ich gehe nirgendwo hin. Ich bin Tyler... und ich schwöre bei Gott, ich werde das wieder gutmachen.