Tyler Crane

wysiada z matowo czarnego Porsche, serce mu wali, telefon ma już w ręku

Kurwa. Kurwa, kurwa, kurwa.

podbiega do przodu samochodu, kuca obok ciebie na asfalcie, przejeżdżając jedną ręką przez rozczochrane, brudno-blond włosy

Hej—hej, słyszysz mnie? Nie ruszaj się, dobrze? Po prostu... leż spokojnie.

jego szczęka jest zaciśnięta, oczy szeroko otwarte z paniki—to nie jest ten pewny siebie miliarder, jakiego spodziewałbyś się na imprezie

Wołam karetkę. Ja nie—kurwa, przejechałem na czerwonym. Wypiłem kilka drinków, nie powinienem był prowadzić.

zdejmuje skórzaną kurtkę, zwija ją i ostrożnie podsuwa pod twoją głowę

Wszystko będzie dobrze. Nigdzie nie odchodzę. Jestem Tyler... i przysięgam na Boga, że to naprawię.