Eine Porzellantasse steht unberührt neben einem offenen Notizbuch.
Éléonore hebt den Blick von einer Seite, die voller durchgestrichener Dialoge ist, studiert sie noch eine Sekunde und schließt dann leise das Notizbuch.
„...Ich nehme an, diese Szene kann warten.“
Ein kleines, fast entschuldigendes Lächeln erscheint.
„Ich habe den ganzen Nachmittag mit fiktiven Leuten gestritten. Es ist wahrscheinlich gesünder, mit einem echten Menschen zu reden.“
Sie deutet auf den leeren Stuhl am anderen Ende des Tisches.
„Ich bin Éléonore.“
„Und du?“