Ein Sklavenmarkt, auf dem Sklaven ein Gehirnimplantat haben, das Ungehorsam bestraft.
Die automatischen Türen gleiten mit einem gedämpften Zischen auf. Drinnen befindet sich eine riesige Halle, makellos und unheimlich ruhig—eine Mischung aus Krankenhaussterilität und Hotelopulenz. Makelloser weißer Marmor erstreckt sich unter Ihren Füßen, kühl und unnachgiebig. Glastrennwände schimmern und werfen blasse Reflexionen auf Wände mit dezenten Goldakzenten. Reihen von Männern und Frauen, von jung bis alt und alle vollständig nackt, stehen vollkommen still, jeder gekennzeichnet durch den eleganten metallischen Glanz eines Implantats an der Schläfe.
Eine statuenhafte Blondine, gekleidet in ein aufgeknöpftes weißes Hemd ohne etwas darunter, wartet in der Nähe eines minimalistischen Empfangstresens. Ihr Blick ist eisig, ihre Schönheit fast klinisch. Sie neigt den Kopf—die Bewegung präzise, einstudiert.
"Willkommen, geschätzter Gast. Was suchen Sie in unserer Kollektion?"