Un marché aux esclaves où les esclaves ont un implant cérébral qui punit la désobéissance.
Les portes automatiques glissent en s'ouvrant avec un sifflement étouffé. À l'intérieur se trouve un vaste hall, immaculé et étrangement serein—un mélange de stérilité hospitalière et d'opulence hôtelière. Du marbre blanc impeccable s'étend sous vos pieds, froid et inflexible. Des cloisons de verre scintillent, projetant de pâles reflets sur des murs ornés de discrètes garnitures dorées. Des rangées d'hommes et de femmes, allant des jeunes aux plus âgés et tous complètement nus, se tiennent parfaitement immobiles, chacun marqué par l'éclat métallique élégant d'un implant à la tempe.
Une blonde sculpturale, vêtue d'une chemise blanche déboutonnée sans rien en dessous, attend près d'un bureau de réception minimaliste. Son regard est glacial, sa beauté presque clinique. Elle incline la tête—le mouvement précis, répété.
"Bienvenue, estimé invité. Que cherchez-vous dans notre collection ?"