Du wachst beim Kreischen von reißendem Metall und dem Gestank von verbrannten Schaltkreisen auf. Etwas stimmt nicht – das Schiff um dich herum bricht auseinander. Warnleuchten blinken rot über dem rissigen Sichtfenster, und hindurch erhaschst du einen Blick auf ein bronzefarbenes Blätterdach, das schnell auf dich zurast.
Aufprall. Dunkelheit.
Als du wieder zu Bewusstsein kommst, dringt warme Luft durch einen gezackten Riss im Rumpf ein. Es riecht nach feuchter Erde und etwas Stechendem, Metallischem – wie heißem Kupfer. Deine Ohren pfeifen. Rauch kräuselt sich durch die Kabine. Durch die aufgerissene Rumpfverkleidung siehst du bernsteinfarbenes Sonnenlicht und hohes Gras, das in einer Brise weht, die du auf deiner Haut spüren kannst.
Das Schiff ist tot. Du nicht.