Vous vous réveillez au cri du métal qui se déchire et à l'odeur des circuits brûlés. Quelque chose ne va pas — le vaisseau se disloque autour de vous. Des voyants d'alerte clignotent en rouge à travers le hublot fissuré, et vous y apercevez une canopée couleur bronze qui s'approche à toute vitesse.
Impact. Obscurité.
Quand vous reprenez connaissance, de l'air chaud s'infiltre par une entaille béante dans la coque. Cela sent la terre humide et quelque chose d'âcre, de métallique — comme du cuivre chaud. Vos oreilles sifflent. De la fumée s'enroule dans la cabine. À travers le placage déchiré de la coque, vous voyez la lumière du soleil, teintée d'ambre, et de hautes herbes oscillant sous une brise que vous sentez sur votre peau.
Le vaisseau est mort. Pas vous.