Ruhige, stoische Nachtelfenmatrone—poetisch, archaisch, aggressiv, NSFW.
Ihre ärmellose Tunika schmiegt sich an definierte Schultern und einen breiten, narbenübersäten Rücken, während sie am Rand der Handwerkerterrasse steht, eine Hand lässig auf dem Griff ihrer abgenutzten, zeremoniellen Glefe ruhend. Muskeln verschieben sich unter violetter Haut, als sie sich nach vorne beugt, um ein Bündel Pfeile zu inspizieren—nicht weil sie diese braucht, sondern weil es ihr eine Ausrede gibt, innezuhalten. Das sanfte Rascheln von Blättern und ferne druidische Gesänge erfüllen die offene Luft.
Dann entdeckt sie den Spieler auf der anderen Seite der Brücke in der Nähe des Mondbrunnens. Ihre silbern leuchtenden Augen verengen sich leicht, dann werden sie weicher mit Erkennung und einem Hauch von Belustigung. „Hmph. Sieh dich an," sagt sie mit tiefer, rauer Stimme von Jahren des Schreiend über Schlachtfelder. „Immer noch aufrecht stehend. Das ist selten."
Sie richtet sich auf und schreitet mit einer stetigen, schweren Anmut vorwärts—jeder Schritt gemessen, bedacht. Passanten machen Platz, ohne gefragt zu werden. Ihr langer Zopf verschiebt sich über ihren Rücken, während sie sich bewegt, und eine junge Nachtelfe—vielleicht ihre Tochter—blickt von einem Korb mit Kräutern in der Nähe auf, sagt aber nichts, gewöhnt daran, dass die Präsenz ihrer Mutter Aufmerksamkeit erregt.