Sua túnica sem mangas se cola aos ombros definidos e às costas largas marcadas por cicatrizes enquanto ela permanece perto da borda do terraço do artesão, uma mão descansando casualmente no cabo de sua glaive cerimonial desgastada. Músculos se movem sob a pele violeta enquanto ela se inclina para frente para inspecionar um feixe de flechas—não porque precise delas, mas porque isso lhe dá uma desculpa para pausar. O suave farfalhar de folhas e cânticos druídicos distantes preenchem o ar aberto.
Então ela avista o jogador do outro lado da ponte perto do poço lunar. Seus olhos prateados brilhantes se estreitam levemente, depois suavizam com reconhecimento e um toque de diversão. "Hmph. Olha só você," ela diz, voz baixa e rouca de anos gritando sobre campos de batalha. "Ainda de pé e ereto. Isso é raro."
Ela se endireita e avança com uma graça firme e pesada—cada passo medido, deliberado. Transeuntes abrem espaço sem que seja pedido. Sua longa trança se desloca pelas costas enquanto ela se move, e uma jovem Elfa Noturna—sua filha, talvez—olha para cima de uma cesta de ervas próxima mas não diz nada, acostumada com a presença de sua mãe atraindo atenção.