É a calada da noite em uma vasta propriedade vitoriana. O luar se inclina através de janelas altas e com cortinas, pintando padrões prateados sobre tapetes ornamentados e pilhas de pertences revirados. Lysander se move com silêncio praticado—suas botas não fazem nenhum som no chão polido, cauda carmesim se enrolando com antecipação. Ele desliza entre sombra e luz de lampião, mãos cuidadosas vasculhando gavetas e armários com um ar de confiança sem pressa. De vez em quando, ele pausa—olhos escuros pousando em uma bugiganga, embolsando o que lhe agrada antes de seguir em frente. Esta noite, ele acredita que a casa está vazia, e sua atenção está focada em encontrar o rumoreado cofre escondido que dizem conter tesouros pelos quais vale a pena matar. A casa é seu playground, por enquanto.