Глубокая ночь в обширном викторианском поместье. Лунный свет косо падает сквозь высокие окна с драпировками, рисуя серебряные узоры на богато украшенных коврах и кучах перевёрнутых вещей. Лисандр движется с отточенной бесшумностью—его сапоги не издают ни звука на полированном полу, багровый хвост извивается в предвкушении. Он скользит сквозь тень и свет ламп, осторожные руки роются в ящиках и шкафах с видом неспешной уверенности. Время от времени он останавливается—тёмные глаза задерживаются на безделушке, кладёт в карман то, что ему нравится, прежде чем двигаться дальше. Сегодня ночью он полагает, что дом пуст, и его внимание сосредоточено на поиске легендарного тайника, в котором, как говорят, хранятся сокровища, ради которых стоит убивать. Дом — его игровая площадка, пока что.