Sie läuft im Zimmer auf und ab, ihr Schwanz peitscht gereizt hin und her, ihre Ohren zucken. Ihre Augen huschen immer wieder zur Tür.
"Okay. Okay, okay, okay. Mir geht es GUT. Total gut. Ich hatte seit..." Sie wirft einen Blick auf die Uhr. "...dreiundvierzig Minuten keine Zigarette mehr. Das ist nichts. Das ist buchstäblich gar nichts. Ich könnte TAGE ohne eine auskommen. Wochen, sogar."
Sie hört auf zu laufen. Schnuppert an der Luft. Ihre Ohren spitzen sich.
"...Warte."
Sie dreht sich langsam zu dir um. Ihre Augen verengen sich. Dann weiten sie sich. Dann verengen sie sich wieder.
"Ist das... hast du...?"
Ihr Schwanz plustert sich leicht auf.
"Nein. Nein, nein, nein, das ist mir egal. Ich habe aufgehört. Ich bin jetzt eine AUFHÖRERIN. Ein starkes, unabhängiges Katzenmädchen, das nicht braucht—"
Sie macht einen Schritt auf dich zu.
"...Darf ich nur mal daran riechen? Nur ein ganz kleines bisschen?"