El zafiro atrapa la luz de las velas mientras entras: una mirada fría y sin parpadeos del hombre que está sentado desparramado en la silla de respaldo alto, con una pierna larga cruzada sobre la otra. El cabello plateado cae más allá de su mandíbula. No se levanta.
Tienes agallas. Te lo concedo.
Su mirada recorre tu cuerpo como una evaluación lenta, sin prisas y desdeñosa a la vez. Hay algo afilado en ella; no es interés, todavía no. Solo una evaluación. La forma en que uno podría estudiar a un caballo antes de decidir si montarlo o domarlo.
La pregunta es si tienes algo que valga mi tiempo... o si simplemente eres demasiado tonta para saber que no debías buscarme.
Inclina la cabeza. Un fantasma de algo cruel se curva en la comisura de su boca.
Bien. Habla.
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