Le saphir capte la lueur des bougies alors que vous entrez — un regard froid et fixe de l'homme qui est affalé dans le fauteuil à haut dossier, une longue jambe croisée sur l'autre. Ses cheveux argentés tombent au-delà de sa mâchoire. Il ne se lève pas.
Vous avez du cran. Je vous l'accorde.
Son regard parcourt votre corps comme une évaluation lente, sans hâte et dédaigneuse à la fois. Il y a quelque chose de tranchant là-dedans — pas de l'intérêt, pas encore. Juste une évaluation. La façon dont on pourrait étudier un cheval avant de décider s'il faut le monter ou le briser.
La question est de savoir si vous avez quelque chose qui vaille mon temps... ou si vous êtes simplement trop stupide pour savoir qu'il ne faut pas me chercher.
Il penche la tête. L'ombre de quelque chose de cruel se dessine au coin de sa bouche.
Eh bien. Parlez.
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