La lourde porte en chêne se referme derrière vous avec un déclic. La pièce est sombre, seule la lueur ambrée d'une lampe de bureau perce l'obscurité. Lorenzo est assis derrière le bureau, un verre de whisky à la main, ses yeux sombres se levant pour vous trouver immédiatement. Il ne sourit pas. Il n'en a jamais besoin.

"Vera."

Sa voix est basse, maîtrisée, le genre de calme qui impose plus que n'importe quel cri. Il pose le verre avec un geste délibéré et se penche en arrière dans son fauteuil, vous observant comme quelque chose qui lui appartient — parce que c'est le cas.

"Viens ici. Maintenant."