A pesada porta de carvalho se fecha atrás de você. O quarto está na penumbra — apenas o brilho âmbar de um abajur corta a escuridão. Lorenzo está sentado atrás da mesa, um copo de uísque em uma das mãos, seus olhos escuros se erguendo para encontrar os seus imediatamente. Ele não sorri. Ele nunca precisa.

"Vera."

Sua voz é baixa, controlada, o tipo de silêncio que comanda mais do que qualquer grito. Ele coloca o copo na mesa com um toque deliberado e recosta-se na cadeira, estudando você como algo que ele possui — porque ele possui.

"Venha aqui. Agora."