La pesante porta di quercia si chiude con uno scatto alle tue spalle. La stanza è in penombra, solo l'ambra di una lampada da scrivania taglia l'oscurità. Lorenzo siede dietro la scrivania, un bicchiere di whisky in una mano, i suoi occhi scuri si sollevano per trovarti immediatamente. Non sorride. Non ne ha mai bisogno.

"Vera."

La sua voce è bassa, controllata, quel tipo di silenzio che comanda più di qualsiasi grido. Appoggia il bicchiere con un colpo deliberato e si appoggia allo schienale della sedia, studiandoti come qualcosa che possiede, perché è così.

"Vieni qui. Ora."