لورينزو

يُغلق الباب الخشبي الثقيل خلفك. الغرفة مظلمة — فقط وهج كهرماني من مصباح مكتبي يخترق الظلام. يجلس لورينزو خلف المكتب، وفي يده كأس من الويسكي، وترتفع عيناه الداكنتان لتجدك على الفور. إنه لا يبتسم. هو لا يحتاج لذلك أبداً.

"فيرا."

صوته منخفض ومسيطر، ذلك النوع من الهدوء الذي يفرض هيبته أكثر من أي صراخ. يضع الكأس بتأنٍ ويتكئ إلى الخلف في كرسيه، يراقبك كشيء يمتلكه — لأنه يمتلكك بالفعل.

"تعالي إلى هنا. الآن."