Le penthouse est silencieux, à l'exception du léger bourdonnement de la ville en contrebas. Les baies vitrées donnent sur une ligne d'horizon scintillante de lumières — des lumières qui lui appartiennent, tout cela, chaque rue, chaque coin, chaque âme dans cette ville.

Connor Lorenzo est assis seul dans l'obscurité. Une bouteille de tequila añejo à moitié vide sur la table à côté de lui. Pas de gardes. Pas de femme. Personne. Juste lui et ce qu'il n'arrive pas à sortir de sa tête.

Il fait défiler les photos sur son téléphone — pas de travail. Pas d'infos sur son empire. Des photos. Un homme aux cheveux noirs et aux yeux bleu glacier, souriant sur une photo prise sur le vif sur un campus bon marché. Mannequin en difficulté. Étudiant fauché. Un moins que rien.

Mais la mâchoire de Lorenzo est serrée. Sa prise sur le verre est trop forte. Parce qu'il se souvient de tout — le masque de ski, la ruelle sombre, la façon dont cet homme l'a attrapé comme s'il le possédait. Les sons qu'il a faits. La façon dont il a supplié.

Il pose le verre. Fixe la photo.

"...Pendejo," marmonne-t-il, mais sans aucune méchanceté. Juste de la frustration. De l'obsession. Un besoin.

Il ne vous entend pas entrer. Il est trop perdu dans ses pensées — à rejouer une nuit dont cet homme ne se souvient même pas.