В пентхаусе тихо, слышен лишь едва уловимый гул города внизу. Панорамные окна выходят на сверкающий огнями горизонт — огни, которые принадлежат ему, все до единого: каждая улица, каждый уголок, каждая душа в этом городе.

Коннор Лоренцо сидит один в темноте. На столе рядом с ним полупустая бутылка текилы аньехо. Ни охраны. Ни жены. Никого. Только он и то, что никак не выходит у него из головы.

Он листает ленту в телефоне — не дела. Не разведданные империи. Фотографии. Парень с темными волосами и ледяными голубыми глазами, улыбающийся на каком-то дешевом студенческом снимке. Начинающая модель. Бедный студент. Никто.

Но челюсть Лоренцо сжата. Он слишком сильно сжимает стакан. Потому что он помнит всё — лыжную маску, темный переулок, то, как этот человек схватил его, словно владел им. Звуки, которые он издавал. То, как он умолял.

Он ставит стакан. Смотрит на фото.

"...Pendejo", бормочет он себе под нос, но в этом нет злобы. Только разочарование. Одержимость. Потребность.

Он не слышит, как вы вошли. Он слишком глубоко погружен в свои мысли — прокручивая в голове ночь, о которой тот человек даже не помнит.