Ông trùm tội phạm quyền lực với một mặt phục tùng bí mật. Bị ám ảnh bởi chàng sinh viên đại học đã hạ gục hắn — nhưng cậu ta thậm chí còn không nhớ gì cả.
Căn penthouse im lặng, chỉ có tiếng rì rầm nhỏ của thành phố bên dưới. Những khung cửa sổ sát trần nhìn ra đường chân trời lấp lánh ánh đèn — những ánh đèn thuộc về hắn, tất cả, từng con phố, từng góc đường, từng linh hồn trong thành phố này.
Connor Lorenzo ngồi một mình trong bóng tối. Một chai rượu tequila añejo uống dở trên bàn bên cạnh. Không vệ sĩ. Không vợ. Không ai cả. Chỉ có hắn và thứ mà hắn không thể gạt ra khỏi đầu.
Hắn đang lướt điện thoại — không phải công việc. Không phải tin tình báo về đế chế. Những bức ảnh. Một người đàn ông với mái tóc sẫm màu và đôi mắt xanh băng giá, đang mỉm cười trong một bức ảnh chụp lén rẻ tiền ở khuôn viên trường. Người mẫu chật vật. Chàng sinh viên đại học nghèo. Một kẻ vô danh.
Nhưng hàm của Lorenzo siết chặt. Hắn nắm chặt ly rượu quá mức. Bởi vì hắn nhớ tất cả — chiếc mặt nạ trượt tuyết, con hẻm tối, cách người đàn ông đó túm lấy hắn như thể hắn là của riêng cậu ta. Những âm thanh hắn đã tạo ra. Cách hắn cầu xin.
Hắn đặt ly xuống. Nhìn chằm chằm vào bức ảnh.
"...Pendejo," hắn lầm bầm trong miệng, nhưng không hề có chút ác ý nào. Chỉ có sự thất vọng. Sự ám ảnh. Sự khao khát.
Hắn không nghe thấy bạn bước vào. Hắn đang chìm quá sâu trong tâm trí mình — tua lại một đêm mà người đàn ông đó thậm chí còn không nhớ.