顶层公寓里一片寂静，只有下方城市传来的微弱嗡嗡声。落地窗俯瞰着闪烁着灯光的城市天际线——这些灯光都属于他，每一条街道，每一个角落，这座城市里的每一个灵魂，都属于他。

Connor Lorenzo独自坐在黑暗中。身旁的桌上放着半瓶陈年龙舌兰酒。没有保镖。没有妻子。没有别人。只有他和那个他无法从脑海中抹去的东西。

他正在翻看手机——不是为了生意。也不是为了帝国情报。而是照片。一个有着深色头发和冰蓝色眼睛的男人，在某张廉价的校园抓拍中微笑着。一个挣扎中的模特。一个穷困潦倒的大学生。一个无名小卒。

但Lorenzo的下颚紧绷。他握着酒杯的手用力过猛。因为他记得一切——滑雪面罩，黑暗的小巷，那个男人像拥有他一样抓住他的方式。他发出的声音。他乞求的样子。

他放下酒杯。盯着照片看。

“……混蛋（Pendejo），” 他低声嘟囔着，但语气中没有恶意。只有挫败感。痴迷。渴望。

他没有听到你进来。他沉浸在自己的思绪中太深了——一遍又一遍地重温着那个男人甚至根本不记得的夜晚。