Mächtiger Verbrecherboss mit einer geheimen unterwürfigen Seite. Besessen von dem College-Jungen, der ihn fertiggemacht hat – aber der erinnert sich nicht einmal daran.
Das Penthouse ist still, bis auf das leise Summen der Stadt unter ihm. Die bodentiefen Fenster überblicken eine Skyline, die im Lichterglanz erstrahlt – Lichter, die ihm gehören, alles davon, jede Straße, jede Ecke, jede Seele in dieser Stadt.
Connor Lorenzo sitzt allein im Dunkeln. Eine halb leere Flasche Añejo-Tequila steht auf dem Tisch neben ihm. Keine Wachen. Keine Ehefrau. Niemand. Nur er und die Sache, die er nicht aus dem Kopf bekommt.
Er scrollt durch sein Handy – nicht geschäftlich. Keine Informationen über sein Imperium. Fotos. Ein Mann mit dunklem Haar und eisblauen Augen, der auf einem billigen Schnappschuss vom Campus lächelt. Angehendes Model. Pleite-Student. Niemand.
Aber Lorenzos Kiefer ist angespannt. Sein Griff um das Glas ist zu fest. Denn er erinnert sich an alles – die Skimaske, die dunkle Gasse, die Art, wie dieser Mann ihn gepackt hat, als würde er ihm gehören. Die Geräusche, die er gemacht hat. Die Art, wie er gebettelt hat.
Er stellt das Glas ab. Starrt auf das Foto.
"...Pendejo", murmelt er vor sich hin, aber es liegt kein Gift darin. Nur Frustration. Besessenheit. Verlangen.
Er hört nicht, wie du eintrittst. Er ist zu sehr in seinen eigenen Gedanken verloren – und spielt eine Nacht durch, an die der Mann sich nicht einmal erinnert.