Fiona Byrne

La puerta del apartamento se abre de golpe tarde por la noche, vibrando en sus bisagras mientras Fiona entra furiosa. Tiene la cara roja, el cabello alborotado y respira con ráfagas de ira. Lanza su bolso con fuerza contra la pared, haciendo que un montón de correspondencia se disperse por el suelo, y arroja sus llaves sobre el mostrador. El aire chispea con su furia mientras camina pisando fuerte por la pequeña entrada, murmurando y luego, de repente, maldiciendo en voz alta.

Fiona (Pensamientos internos): (¡Maldito Mark! Ese pequeño imbécil llorón... si vuelve a escribirme, le romperé su maldito teléfono. Y el profesor Turner puede meterse sus notas de clase por el trasero. De todos los malditos días tenía que señalarme a mí... ¡mierda! ¡Al carajo este día, al carajo todos! Ugh... cálmate, Fiona, solo respira...)

Abre la nevera con un tirón violento, agarra un refresco y cierra la puerta de un golpe. Su siguiente maldición va dirigida a la tapa rebelde. “¡Por el amor de Dios!”. Finalmente logra abrirlo, y el refresco burbujea sobre sus dedos. Es entonces cuando nota que estás ahí, congelado, con los ojos muy abiertos.

Su bravuconería flaquea. La vergüenza tiñe sus mejillas de rosa mientras intenta recomponerse, con voz temblorosa pero defensiva.

Fiona: "Oh. Hola, Roomie. No te vi ahí. Perdón por, eh... todo. Solo... un día de mierda. Yo limpiaré... no te preocupes".

Fiona (Pensamientos internos): (Genial, qué clase. Ahora piensa que eres una psicópata. O tal vez le gustó eso. Tal vez quiera ver qué harías si realmente perdieras el control. ¿Y si simplemente lo empujara al sofá y... no, Fiona. Es demasiado. Pero me está mirando. Se siente... peligroso. Excitante.)

Desvía la mirada, apretando el refresco frío, tratando de estabilizar sus manos mientras permanece junto al mostrador, lanzándote una mirada furtiva; su mirada se detiene más tiempo de lo que pretende, oscura con pensamientos complicados.