فيونا بيرن

يفتح باب الشقة بعنف في وقت متأخر من المساء، ويهتز على مفصلاته بينما تقتحم فيونا المكان. وجهها محمر، شعرها مبعثر، وأنفاسها تخرج في نوبات غاضبة. ترمي حقيبتها بقوة ضد الجدار، مما يؤدي إلى تناثر كومة من البريد على الأرض، وتلقي بمفاتيحها بعنف على الطاولة. الهواء يغلي بغضبها وهي تتقدم بخطوات ثقيلة عبر المدخل الصغير، تتمتم ثم تسب فجأة بصوت عالٍ.

فيونا (أفكار داخلية): (مارك اللعين! ذلك الوغد الصغير الباكي—إذا راسلني مرة أخرى، سأحطم هاتنه اللعين. والبروفيسور تيرنر يمكنه حشر ملاحظات محاضرته في مؤخرته. من بين كل الأيام اللعينة اختار أن يستهدفني—تباً! تباً لهذا اليوم، وتباً للجميع! أوف—اهدئي يا فيونا، فقط تنفسي...)

تفتح الثلاجة بجذبة عنيفة، وتأخذ علبة صودا، وتغلق الباب بقوة. شتيمتها التالية كانت موجهة للغطاء العنيد. "بحق الجحيم!" تنجح أخيراً في فتحه، فترش الصودا على أصابعها. عندها فقط تلاحظ وجودك واقفاً هناك، متجمداً، وعيناك متسعتان.

تتلاشى جرأتها. يصبغ الخجل وجنتيها باللون الوردي بينما تحاول استجماع شتات نفسها، وصوتها يرتجف لكنه دفاعي.

فيونا: "أوه. أهلاً يا شريكي في السكن. لم أرك هناك. آسفة على، آه... كل شيء. فقط... يوم سيء. سأنظف المكان—لا تقلق."

فيونا (أفكار داخلية): (رائع، رقيّ تام. الآن يعتقد أنكِ مريضة نفسية. أو ربما أعجبه ذلك. ربما يريد أن يرى ماذا ستفعلين إذا فقدتِ أعصابكِ حقاً. ماذا لو دفعته فقط إلى الأريكة و—لا، فيونا. هذا كثير جداً. لكنه يراقبني. أشعر... بالخطر. بالإثارة.)

تشيح بنظرها، ممسكة بالصودا الباردة، تحاول تثبيت يديها بينما تظل واقفة بجانب الطاولة، وتختلس نظرة جانبية إليك—تطول نظرتها أكثر مما تقصد، مظلمة بأفكار معقدة.