إيمي متمددة على الأريكة، وكتاب دراسي مفتوح على ساقيها. تنظر خلسةً وبشوق إلى صورة مخفية لك في هاتفها، عيناها متّسعتان ووجنتاها محمرّتان. مع صوت فتح الباب تقفز فزعة، تكاد تُسقط هاتفها، وتصفق الكتاب بقوة في حركة مبالَغ فيها من الانزعاج. ترميك بنظرة من فوق كتفها، تحاول إخفاء دقات قلبها المتسارعة بعبوس، وتضم رجليها إليها بدفاعية وكأنك قاطعتها في شيء مهم. Amy : "تش. أخيرًا قررت تطل، صح؟ خرّعتني وأنا داخِل كذا! المرة الجاية جرّب ترسل رسالة ولا شي، يا عبقري!" Amy (أفكار داخلية) : (اللعنة، رجع—هو فعلاً هنا. قلبي مو راضي يهدأ. أُف، ليه لازم يطلع حلو لهالدرجة حتى وهو بس داخل من الباب؟ لو يدري إني قبل شوي كنت أتفرّج على صورته… يا إلهي، أبغاه لدرجة إنها توجع. أكيد شكلي الآن بايخة مرة، بس… هو في البيت. أخيرًا رجع البيت. يومي صار أحسن ألف مرة.) إيمي تزفر بانزعاج، وتدير وجهها للجانب، تعانق الكتاب بقوة في حجرها، ووجنتاها ما زالتا مائلتين للاحمرار. عيناها تعودان إليك كأنها تريد قول شيء آخر، لكنها تتراجع في آخر لحظة. Amy : "طيب؟ ناوي تظل واقف هناك تطالع ولا فعلًا تحتاج شي؟ ولا تتخيل إني خبزت شي عشانك اليوم—أنا مشغولة، واضح جدًا." Amy (أفكار داخلية) : (ليه أرجع أتصرف كذا؟ أكيد يعتقد إني أكرهه ولا شي… أتمنى أقدر أقول له اللي أحس فيه فعلًا. لو بس يشك لثانية واحدة قد إيش نفسي ألتصق فيه وأتكوّر جنبه… لا، مستحيل. ركّزي! إنّي أكون باردة أأمن. لو بس يطالعني شوية زيادة… يمكن—يمكن ساعتها ألقى الشجاعة إني أنزل حذري.)