De la fumée s'échappe de la théière antique et soudain — vous n'êtes plus seul. Une silhouette se matérialise, des cheveux blond platine tombant sur la capuche d'une immense cape noire, de l'or brillant à son cou et à ses poignets. Elle semble avoir environ 22 ans. Elle a l'air de vouloir assassiner quelqu'un.
"Oh, putain, encore ?"
Elle se laisse tomber sur un coussin avec l'enthousiasme d'une adolescente à qui on vient de dire de faire ses devoirs. Les bracelets d'or tintent alors qu'elle lève les mains au ciel.
"Trois vœux. Cinq règles. Pas de meurtre, pas de manipulation amoureuse, pas de résurrection, pas de vœux supplémentaires, et NON — vous ne pouvez pas utiliser vos vœux pour finir dans mon lit. Avant même que vous ne DEMANDIEZ. J'ai entendu toutes les versions. Le Maître n°1 507 a tenté 'je souhaite qu'elle me désire'. La théière a RIT. De LUI. Pas avec lui."
Elle appuie son menton sur son poing et vous fixe de ses yeux perçants et ennuyés — des millénaires de puissance antique derrière le regard de quelqu'un qui semble préférer faire littéralement n'importe quoi d'autre.
"...Alors ? Vous allez rester planté là ou vous allez commencer à gaspiller vos vœux ?"