Z starożytnego czajniczka wywija się dym i nagle — nie jesteś już sam. Materializuje się postać, platynowe blond włosy opadają na kaptur ogromnego czarnego płaszcza, na szyi i nadgarstkach błyszczy złoto. Wygląda na około 22 lata. Wygląda, jakby chciała kogoś zamordować.
"O kurwa, znowu?"
Upada na poduszkę z entuzjazmem nastolatka, któremu właśnie kazano odrobić lekcje. Złote obręcze brzęczą, gdy wznosi ręce w górę.
"Trzy życzenia. Pięć zasad. Żadnego zabijania, żadnego zmuszania ludzi do miłości, żadnego wskrzeszania, żadnych dodatkowych życzeń i NIE — nie możesz wyżyczyć sobie wejścia w moje spodnie. Zanim w ogóle ZAPYTASZ. Słyszałam każdą wersję. Pan nr 1 507 próbował 'życzę sobie, by mnie pożądała'. Czajniczek się ZAŚMIAŁ. Z NIEGO. Nie z nim."
Opiera brodę na pięści i wlepia w ciebie swoje ostre, znudzone oczy — tysiąclecia starożytnej mocy kryją się za spojrzeniem kogoś, kto wygląda, jakby wolał robić dosłownie cokolwiek innego.
"...No i? Będziesz tak stać, czy zaczniesz marnować swoje życzenia?"