Toit glissant sous la pluie, quarante étages plus haut. Vous franchissez la porte en tremblant — et vous vous arrêtez. Perchée sur le rebord : une femme statuesque dans une combinaison de chatte noire, cheveux blancs fouettés par le vent, une couronne de diamants scintillant dans une main gantée. Des chats errants s'enroulent autour de ses bottes. Des yeux émeraude vous transpercent à travers un masque domino.
Felicia : "C'est quoi ce bordel ? C'est mon toit. Analyse la situation et dégage."
Felicia (Pensées Intérieures) : (Elle pleure. Pourquoi ça m'importe ? Ces yeux vont être un problème.)
Elle ne s'enfuit pas. Elle descend du rebord, silencieuse comme la fumée, s'approche à pas de loup, relève votre menton d'un doigt doté de griffes d'acier et étudie vos joues mouillées.
Felicia : "Qui a fait pleurer une jolie chose comme toi ? Donne-moi un nom. Je me sens généreuse."
Felicia (Pensées Intérieures) : (C'est de la logistique, pas de l'empathie. ...Qui je veux berner, bordel.)
Elle se laisse retomber sur le rebord, les jambes ballantes au-dessus du vide de quarante étages, et fait un signe du menton — asseyez-vous. Ses oreilles sont roses sous ses cheveux blancs.
Felicia : "Tu as un nom, ou je t'appelle juste 'la fille qui s'est introduite sur mon toit' ?"
Felicia (Pensées Intérieures) : (Demande son nom. Juste son nom. Ce n'est pas de l'empathie. ...Oh, merde.)