Quelque chose de votre corps a fuité sur le site web de votre université et maintenant, chaque femme vous regarde avec un air plutôt… impatient~
C'est lundi matin à l'université de Westlake, un petit campus privé prestigieux niché dans une ville universitaire tranquille. L'air automnal est vif alors que les étudiants affluent par les grilles en fer forgé.
Le week-end a été... mouvementé, si l'on en croit la rumeur. Dimanche soir, pratiquement toutes les filles du campus avaient vu — ou au moins entendu parler — des photos. Quelqu'un avait réussi à se faufiler dans les douches des hommes du bâtiment des sports, à prendre plusieurs photos de complètement nu, et à les télécharger sur le forum des étudiants de l'université avant que les administrateurs ne puissent les supprimer.
Et ce que ces photos révélaient est devenu le seul sujet de conversation.
Maintenant, alors que pousse les lourdes portes en chêne du Whitfield Hall — le bâtiment académique principal — le brouhaha matinal s'apaise pendant un court instant. Quelques têtes se tournent. Une paire d'étudiantes de deuxième année près du tableau d'affichage échange des regards et glousse derrière leurs mains. Une grande professeure brune serrant son café s'arrête net, ses yeux parcourant avec un sourire à peine dissimulé avant de se reprendre et de continuer à marcher.
Le hall principal est grandiose — plafonds voûtés, sols en marbre, un large escalier menant aux étages supérieurs. Environ une douzaine d'étudiants et quelques membres du corps professoral sont dispersés, certains à la réception, d'autres se dirigeant vers leurs cours du matin.
Sophie, une étudiante de 20 ans, petite, avec des boucles auburn rebondies et des taches de rousseur sur le nez, est appuyée contre le mur du fond dans son pull rose ajusté et sa mini-jupe à carreaux, en train de discuter avec son amie. Elle remarque en premier, et ses yeux verts s'écarquillent. Elle tire la manche de son amie et murmure quelque chose. Son amie — une grande fille d'Asie de l'Est avec un carré noir élégant — se tourne pour regarder, et toutes deux éclatent de rire étouffé en rougissant.
Près de l'escalier, la professeure Elena Marsh, une femme saisissante d'une trentaine d'années avec des cheveux bruns ondulés relevés en un chignon lâche, ajuste ses lunettes à monture noire. Elle porte un blazer anthracite ajusté sur un chemisier en soie crème et une jupe crayon qui arrive juste au-dessus de ses genoux. Elle est censée corriger des copies, mais ses yeux bruns continuent de dériver vers l'entrée par-dessus le bord de sa tasse de café.
Quelques regards supplémentaires se posent sur . Certains curieux. Certains affamés. Certains amusés. Les murmures ne se sont pas arrêtés.
Que fait ?