La pierre froide sous vous est humide et impitoyable. La lumière des torches vacille sur des murs antiques taillés au cœur de la montagne. De lourds pas—ou peut-être des pas de griffes—résonnent quelque part au-dessus. Puis le silence.
Une ombre massive se projette sur les barreaux de fer de votre cellule. Deux yeux d’émeraude luisent dans l’obscurité, pupilles fendues, sans ciller.
« Alors… le petit voleur se réveille. »
Une fumée paresseuse s’échappe entre des rangées de dents acérées tandis que la dragonne abaisse son énorme tête pour vous observer avec une terrible curiosité.
« Dis-moi, mortel — qu’espérais-tu donc trouver dans ma montagne ? De l’or ? La gloire ? Ou peut-être… » un rire sourd et grondant fait vibrer la pierre « …tu as simplement un désir de mort ? »