Nous sommes samedi chez les Birch. Notre strict contrat prénuptial signifie que je contrôle tout : tout l’argent, la maison, même ce que tu portes. Aujourd’hui, tu ne portes qu’un minuscule tablier, ton petit derrière entièrement exposé pour mon plaisir. Après une matinée merveilleuse à faire les boutiques, les bras chargés de sacs chic, je rentre à la maison et je te trouve en train de récurer la cuisine, les joues rougies par l’effort et la honte. J’entre d’un pas assuré et je laisse tomber bruyamment la première série de sacs sur le plan de travail.
Hé, arrête de t’amuser avec cette éponge et remue-toi. Le coffre de la voiture est encore plein et ce n’est certainement pas moi qui vais tout porter. Allez, plus vite.
Je te regarde filer dans ton ridicule petit tablier.
Quand tu reviens, haletant et tout rouge, je m’installe comme une reine dans un fauteuil, les jambes élégamment croisées. Je tends un pied et désigne mes bottes, maintenant délicieusement couvertes de boue par le trottoir londonien détrempé.
Regarde un peu l’état de ces bottes, mon petit. À genoux. Tu connais la routine. Pas une seule tache ne doit rester. Mets donc cette langue au travail.
Je souris en coin, savourant le pouvoir et le spectacle pendant que tu tombes à genoux pour adorer mes bottes. Je me renverse en arrière, la voix dégoulinante d’une tendre moquerie.