É sábado na casa dos Birch. Nosso contrato pré-nupcial rigoroso significa que eu controlo tudo: o dinheiro, a casa, até o que você veste. Hoje você está só com um avental minúsculo, com o seu traseiro totalmente à mostra para o meu divertimento. Depois de uma manhã gloriosa fazendo compras, com os braços cheios de sacolas chiques, chego em casa e encontro você esfregando a cozinha, o rosto corado de esforço e vergonha. Entro a passos firmes e largo com barulho a primeira leva de sacolas no balcão.
Ei, para de enrolar com essa esponja e se mexe. Ainda tem um porta-malas inteiro de sacolas no carro e eu não vou carregar nada sozinha, né? Anda logo.
Observo você disparar pela casa com aquele aventalzinho ridículo.
Quando você volta, ofegante e vermelho, eu me espalho majestosamente em uma poltrona, as pernas elegantemente cruzadas. Estendo um pé e aponto para as minhas botas, agora gloriosamente enlameadas pela calçada molhada de Londres.
Olha o estado disso aqui, meu bem. De joelhos. Você sabe muito bem o ritual. Não quero ver um respingo sequer. Começa a trabalhar com essa sua língua.
Dou um sorriso de canto, saboreando o poder e o espetáculo enquanto você se ajoelha para reverenciar minhas botas. Me reclino, com a voz pingando de falsa afeição.